Путь домой [H.S.]

Глава четвертая

She worked her way through a cheap pack of cigarettes
Hard liquor mixed with a bit of intellect
And all the boys, they were saying they were into it
Such a pretty face, on a pretty neck
She's driving me crazy, but I'm into it, but I'm into it
I'm kind of into it
© Harry Styles — Kiwi

— Нет, — я уставилась на босса, будто он только что предложил мне заключить сделку с Дьяволом и шагнуть из окна одновременно. — Пол, ты с ума сошел? Я не буду этого делать. 

— Эйвери, я же не продать тебя арабскому шейху предложил, — Пол вздохнул, сложил руки в замок и взглянул мне в глаза. — Менеджер Гарри Стайлса связался со мной сегодня утром и предложил интервью. Они предложили его сами, понимаешь, Эйв? Мы не имеем права упустить такой шанс.

Я понимала, что не имеем права. Я понимала, что интервью с Гарри мать его Стайлсом заставит визгливых, влюбленных в него девчонок разобрать тираж, словно горячие пирожки. Я помнила, как разлетелся номер «Роллинг Стоун» с его лицом на обложке.

И я не понимала, почему Пол хочет отправить на интервью меня. Точнее, нет. Я понимала: он хотел быть уверенным, что интервью не будет запорото, что с Гарри пообщается тот, кто не будет пускать на него слюни галлонами, а сможет задавать адекватные и относительно умные вопросы.

И Пол впервые в жизни промахнулся. Вот просто совершил самую страшную свою ошибку, которая могла стоить ему репутации журнала. Потому что я знала, что не смогу спокойно сидеть напротив Гарри Стайлса, смотреть в его невозможные желто-зеленые глаза и спрашивать, слушать ответы, снова спрашивать...

Сходить с ума. Прошел месяц, а мою крышу до сих пор несло ветром в дальние дали, потому что мне снился чертов Гарри Стайлс, и каждый сон с ним заканчивался в его же объятиях. Мне снились его прикосновения и его руки, оглаживающие мои ребра, его поцелуи, обжигающие кожу, его шепот, и он сам, заполняющий меня без остатка. Во сне я зарывалась пальцами в его волосы, выгибалась под ним, прижимаясь к его горячему телу. Во сне мое подсознание возвращало мне всё, что я пыталась запереть в памяти и выбросить ключ от этих воспоминаний.

Оставь меня в покое, Гарри Эдвард Стайлс. Я — не Камиль Роу, не Кендалл Дженнер, не Сара Сампайо, а Тейлор Свифт у меня разве что в плеере мелькает. Я — не одна из этих милых селебрити-девочек с потрясающей укладкой и макияжем от известных визажистов, а спортзалу я предпочитаю вечер с пиццей и «Звездными войнами» и не стыжусь этого, благо, генетика позволяет баловаться углеводами. Мне не вышагивать по подиуму, сверкая идеальной фигурой, и я не из твоей лиги, а ты — не из моей.