16h
le ciel a ouvert ses portes
pour tous ses démons cachés
habiter la terre.
non, c'est pas un poème,
c'est juste les gens qui crient
d'une façon étrange.
oui, parler sans rien dire
parfois, je vois les choses
autour de moi
mais je
ne trouve rien.
ce que je veux,
n'existe pas.
les mots que
je veux
trouver, écrire,
n'existent pas.
ce ciel est
comme un papier tout blanc
mais si on voir avec
attention, on voit
les nuages tristes,
mais ensembles.
tous les attendent
pleurer
pour le bonheur de quelqu'uns
pour la tristesse
d'autres.
j'attends ses larmes,
et puis j'attends
le ciel plus triste.
le ciel bleu.
bleu comme
moi.
le ciel est profond maintenant.
16h23
17h22
quelqu'un au téléphone :
"Allô...
Quoi ?
Ouais.
Ouais... non...
...
Vraiment !?
...
Ça va.
À bientôt... (merde, c'est pas possible !) "
oui, c'est possible.
mon chat, Nina, est à côté
de moi.
la radio est là
la chambre est froide
je suis là
la pluie est dehors
je dors.
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Les Photos Fatales
PoetryLes photos fatales de chaises cassées, de cœurs assis sur des poèmes blancs, chaque jour emprisonnées dans un cycle éternel de se pendre avec des pensées ou danser danser danser danser danser danser danser danser danser danser danser danser danser d...
