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ROSE aime écrire des nouvelles avec des morales, mais sa propre histoire n'en a pas une. voilà pourquoi ces textes ne mènent vos pensées nulle part d'autre que BEIRUT.
ROSE est plantée seule au milieu du couloir de son lycée, en plein dans la foule, écrivant des passages de prose dans sa tête. les gens la bousculent, brutalement, violemment, elle tombe, vomit, et recrache sa langue. elle ne lui servait pas à grand chose, de toute façon.
ses amis ne la remarquent pas. ou peut-être qu'ils l'ignorent. ça ne l'étonnerait pas considérant le fait qu'ils ne l'ont pas choisie comme l'une de leurs partenaires en classe de biologie, préférant la rejeter dans le groupe des timides âmes putrides aux yeux vides. peut-être qu'elle serait plus à sa place là-bas, tout compte fait.
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la vie n'est pas un jus sucré. c'est un jus amer qui vous fait grimacer, cracher, qui vous monte les larmes aux yeux, la bille à la gorge.
mais ROSE n'en pleure pas pour autant. ROSE a le spleen mais ROSE ne le sait pas. comme BAUDELAIRE, elle a le spleen, le spleen de PARIS (du MOYEN-ORIENT).
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