La tête enfouie dans ses bras, Rose ne sait plus quoi faire, et ses
l a r m e s
continuent de tomber, tomber en même temps que ses lames.
Entre âmes, lames, armes et larmes, elle perd pied mais le liquide
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encore et encore, sans arrêt.
C'est simple, elle ne peut pas s'en empêcher, peu importe ce que ça peut lui coûter. Elle sait bien, maintenant, ce qu'il se passerait si elle touchait au
t r o n c
de son arbre ; derrière la fenêtre, elle a vu les chênes et les pommiers
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un par un, en perte d'oxygène.
Mais le désastre dehors la pousse encore plus à continuer, à tracer à l'encre de ses
p l e u r s,
la même silhouette qui hante ses nuits noires, ses nuits seule où ce sont ses cauchemars qui trouvent le moyen de se réveiller tout en gardant Rose éveillée, la douleur lancinant son cœur.
Rose, j'aimerais tellement que l'eau puisse te faire
r e v i v r e,
au lieu de te noyer peu à peu dans l'océan de tes peines.
