- Muse -

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Elle était ma muse, moi j'étais son poète.
Assise sur la pierre elle m'observait d'en haut.
Sa petitesse était celle d'un moineau.
Les écureuils filaient vers ses yeux noisettes.

Mémoires Fragmentées [ Recueil Terminé ]Où les histoires vivent. Découvrez maintenant