m i r e f l e j o

e s c r i t o r a

¿qué sentido tiene
denominarte escritora
si nunca decís la verdad en estrofas?

siempre cubriendo todo
bajo la misma estúpida tela rosa
en vez de afrontar lo que te contiene

contando siempre
las mismas historias,
ahogada en un vaso de agua y prosa

pensás en cada detalle,
susurrando hirientes escorias
y proclamas que no sos suficiente

los cuentos de amor
dicen que miente,
pero eso no existe para la gente rota

o si lo hace pero son solo sombras,
todo pesado, todo te agota
y el vacío sigue existiendo

nadie supera sus pensamientos
porque le diga te estoy queriendo
su mente sigue floreciendo

las palabras fluyen sin sentimiento
y la mediocridad la está comiendo
pero vendarse los ojos es correcto

no pega un ojo, todos durmiendo
está asustada pero finge su aspecto
nadie tiene que saberlo

las ideas son sólo eso y nada,
nada evita decrecerlo
sonidos muy fuertes, sigue corriendo

paralizada por cada acción
nadie cuestiona su entumecimiento
pero ella lo nota y come miedo

alguien o algo saquela del infierno
ella ya está desapareciendo.