Jaz Parks s'en mord les doigts ~*T1*~

Prologue

La peur, ça craint. Car on ne sais jamais quand elle va frapper. Parfois, elle se faufile par-derrière, en gloussant comme votre meilleur copine de 5e. Et « paf » elle vous balance un coup sur la nuque et vous vous retrouvez à genoux avent même d'avoir compris ce qui vous arrivait. À d'autres moments, vous la voyez venir de loin; c'est juste un point à l'horizon, mais vous êtes coincé comme un canari dans sa cage. Vous n'avez pas d'autres solutions que de rester là, en espérant ne pas avoir le mal de mer et ne pas dégueuler sur le papier journal.                           

Assise dans le bureau de mon patron, Peter, sur l'unique chaise pliante qu'il réserve aux visiteurs, je me sentais déjà bien nauséeuse. En fait, je n'avais jamais été aussi effrayée depuis que je travaillais avec lui. C'était même pire que lorsque j'étais entrée dans ma chambre d'hôtel-ma première mission ayant commencé une dizaine d'heures plus tôt-et que j'étais tombée sur un vampire debout près du lit, une arbalète a la main. Mon arbalète. Celle que je comptais utiliser pour l'éliminer.

Mais, cette fois, je ne pouvais pas simplement juste m'enfuir et tenter de revenir plus tard. Ou bien, comme je l'avais fait à ce moment-là, lui flanquer deux coups de pied dans la tronche pour le déséquilibrer, puis lui péter les rotules à l'aide du calibre .38 que je gardais toujours sous ma jupe en cas de pépin, avant de le finir avec l'arbalète qu'il avait laissé tomber quand ses os avaient volés en éclats. Dans le cas présent, j'étais obligée de rester assise bien sagement, en évitant de rendre tripes et boyaux sur les rangées de dossiers top secret qui s'empilaient à hauteur de cinquante centimètres, voire du double, sur le bureau métallique vert de Pete. Car, même si j'avais rempli jusque-là toutes les missions qu'il m'avait confiées, Pete était sur le point de me virer.

Je ne voyais pas d'autre explication à cette convocation. Le gars, réputé pour être près de ses sous, m'avait appelée à Londres à 3 heures du mat' depuis l'Ohio, dans le seul but de m'informer que je devais rentrer au QG sur un vol première classe aussitôt mon job accompli. En ce moment, il devait sans doute examiner le reçu du billet et toutes les notes de frais de mon dernier voyage à l'étranger. Tout en étudiant le dossier ouvert sous ses yeux, il passa une main sur son crâne d'œuf qui hérissa les trois derniers poils restants.

J'en avais marre d'attendre. On a vite fait de se lasser des murs nus couleur turquoise, des rangées de classeurs métalliques noirs et des lamelles blanches d'un store vénitien toujours baissé (ce qui expliquait la plante crevée sur la table près de la fenêtre). Je m'avançai sur le bord de la chaise, qui grinça de manière alarmante sous mes fesses. Ça ne fait aucun doute, je suis le seul élément de moins de cinquante ans dans ce bureau.

Vous auriez pourtant cru l'inverse en voyant mes vêtements. J'étais venue directement après mon vol American Airlines, durant lequel une veuve aviophobique s'était cramponnée de toutes ses forces à mon chemisier et à ma veste. Bref, j'avais l'air d'une SDF. Bon sang, si je perdais ce boulot, je ne tarderais pas à en devenir une. Dans le meilleur des cas !

-Écoutez, Pete, je sais que vous m'avez demandé d'éviter de faire du stock-car. Les réparations coûtent trop cher. Vous me l'avez dit. Alors j'ai arrêté. Ça fait trois mois que je n'ai provoqué aucune collision «accidentelle»... vous le savez ! Mais la dernière fois, je n'ai pas pu l'éviter.

-Si j'ai bien compris, vous avez dégommer mon homologue du MI-5.

-Euh...ouais, mais uniquement parce que son chauffeur était mêlé au complot. Il va s'en tirer. Vous l'avez su aussi, non ? Son dos sera d'aplomb dans...disons...six mois.

-J'ai entendu dire qu'il y avait une bombe.

-Elle n'a pas explosé.

-Mais elle aurait pu.