К сожалению, это изображение не соответствует нашим правилам. Чтобы продолжить публикацию, пожалуйста, удалите изображение или загрузите другое.
Письмо в конверте пропахло небом,
Наждачкой, серостью и надеждой.
Я в вихре мыслей кружусь нелепом,
Мечтая верить словам как прежде.
Все изменилось, мой почерк рваный,
Вскрывает раны страниц бумажных.
Я искажен от ночных рыданий.
Прекрасный, яростный и пропавший.
Пью за свободу в своей темнице,
Машу крылом, обожженным светом.
Безбожный пьяница - единица,
Погрешность в радость чужим поэтам.
Поэт, и в этом моя привычка:
Кричать душою о самом личном.
Вся жизнь, к несчастью, увы, циклична.
Сгораю в пламени, словно спичка.
Письмо в конверте пропахло кровью.
Клочок бумаги испачкав снова,
Я посылаю поэтов к черту,
Рыдая сердцем через аорту.
Польются строки, стирая слёзы,
Утихнет боль в колыбели мыслей.
В письме хранится одно лишь слово,
В него мне верится слишком сильно.
И эта вера во мне крепчает,
Твердя, что стерпится все былое.
Ничто в поэте не умирает.
Все воскрешает одно лишь слово.
25 июня 2019 года
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Горицвет
ПоэзияСтарые презабавные стишки, ничего более не значащие, не затрагивающие, отныне - несбыточные. Всего лишь мое начало и моя история. 2018-2019 гг. © Metamorpheus
