Je n'ai plus foi en moi. En soi, je sais très bien que ce n'est pas la première fois. Je sais que ce n'est pas la première fois que le monde m'écrase par son génie et son talent, je sais que ce n'est pas la première que je m'effondre face à l'échec, l'échec d'être celle que je suis. Je n'ai plus foi en moi. J'ai l'impression que mon esprit fane, que mon cœur se dessèche, que mon âme s'évapore. Chaque regard dans le miroir me défigure, chaque mot gratté sur le papier me détruit, chaque mouvement de danse me frappe contre le mur, chaque note de piano fait saigner mes oreilles, tout cela, et plus encore, pour une seule et bonne raison, je n'ai pas de talent. Je suis banale, je suis pire que ça, je suis invisible. Nan, c'est faux, je suis encore bien pire, je suis une fine poussière, celle qui ternit son l'or et son entourage, qui agace, dont on se débarrasse ou qu'on abandonne sur les meubles défraichis. Je suis de la poussière, des vestiges de ce passé où je pensais encore que le monde était à ma portée, des restes d'échecs et de tentatives échouées. Je suis la dernière incarnation de la mort, je porte la mort. La mort de cet infime rayonnement de mon âme qui faisait encore battre mon cœur. Je n'ai plus foi en moi, je me meurs, je me réfugie dans la poussière. Ce texte est de la poussière, je n'ai pas foi en ce texte, ni en moi, juste en l'amour. Fin de l'histoire.
Marie.
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Lorsque viennent les mots...
PoesieParfois, au détour d'un soir mélancolique, ma plume se pose sur le papier pour écrire des mots. Je vais les retranscrire dans cette ouvrage. Je ne suis qu'une débutante, je ne sais même pas si je manie bien les mots, ce sera à vous de me le dire...
