Querido Diario,
Hoy lo vi.
Me escape cuando lo vi salir de artes.
Siempre sale a fumar.
Siempre sale en artes.
El como siempre no me vio, estaba dándole la última calada a su cigarrillo.
Cuanto odio que fume.
Aunque en él nada se mira incorrecto o malo.
Pasó a mi lado, no se dio cuenta de mi. No es que odie el hecho de que para él sea invisible, cuanto agradezco que no se de cuenta la existencia de desastres al rededor de su perfección.
Pero siempre deprime un poco, el hecho de que no mire a la única persona que estaba ahí.
Por qué el es perfecto, perfecto aún en su imperfección.
Theressa.
