Y aún sobre la cortina ondulan
Los aires de esa tarde de octubre.
Rígido el ceño, la cara descubre.
Los aires de un tiempo áureo
Ese tiempo del que me olvidé,
O del que quisiera haber vivido.
¡Mala fortuna!
Lo que no viví no puede caer en el olvido.
Cielo salmón, bandera errante.
No puede ser...
Si ahora mismo acabo de levantarme.
¿Habreme levantado para después acostarme?
¿Habrán las finas columnas de mi cordura
Colapsado
En el duro suelo
Bajo concepto de morir,
En incógnito,
Desparramado,
Sin consuelo.
Ya sufren mis brazos
Indeseado deshielo,
Ya hirvió sobre ellos
El feroz peso
De la conciencia.
Ya no quiero saber de la vida.
Si al menos fueran cenizas...
Si al menos estuviesen, por el fuego, consumidas,
Adormecidas
Bajo la necrópolis.
Ya quisiera ser transcendente.
Pero no logro serlo.
Soy terrenal, soy antropomorfo,
Soy objeto de todo coloquio.
Las llevo encima, ahora y siempre,
Y aunque no quisiere...
A las cenizas.
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Cenizas
PoetryTodo son cenizas. Lo que nace, muere y aunque no queramos y luchemos contra ello, se convierte en cenizas. Un viaje introspectivo y transcendente que toca en aspectos metafísicos de la naturaleza humana.
