Como oscuridad de raíz.
Hojas blancas escritas
y muelles de renglones
por años escuchando tinta.
Y paredes que dividen y unen,
entre luz, oscuridad.
Lo de dentro, desde fuera,
jamás se conocerán.
El clamor suena,
el eco responde.
Preguntas envueltas,
por respuestas en mudanza.
Preguntas con hambre,
por falta de respuestas.
La lluvia y el viento
enemigos del paraguas
que diluyen piel alcohólica
por querer gente otoño
contra personas primavera.
Sin derecho a replica
por el pétalo caído,
Y el pasado fue rosa.
La mala memoria de la mariposa
por antigua condición de oruga.
Y el árbol excusando la falta de hojas
a la acreedora estación muerta.
