Marcas de guerra ilustradas en el lienzo, una obra de arte, sin compesacion o arreglo. El vidrio empañado y todo se encuentra borroso, es la lluvia o por un sollozo. Garras adheridas a sus brazos, a borde del delirio, un gimoteo vago. Su respiración agitada inunda la habitación, una muestra de desespero, como un cuadro sin consuelo. Arrastrándose de su previamente suave cama, la cual ahora, solo la quemaba. Un camino hasta la ventana lleno de vidrios rotos, de vinilos derramados, por poco extenuados. Con un leve sosiego se postro ahí, frente a un vacio, tercamente tentador y la brisa en un vago intento de mimar cada parte de su cuerpo, la lleno de asco y luego, concluyo.
ESTÁS LEYENDO
Oxymoron
PoetryPoemas y escritos propios sin un fin determinado. "La noche es de los poetas, las putas y los que mueren de amor".
