Adam et Léonie

Texte 1

Elle marchait le long de la rue étroite, les mains dans les poches, le cou enlacé par une écharpe de laine bleue. Léonie pensait encore à la nuit dernière, qu'elle avait passée seule à pleurer. Elle tourna à droite derrière le mur de pierres moussues, et aperçut le petit supermarché particulièrement laid tenu par un petit homme fort sympathique. Ses jambes avançaient seules sur le chemin, dans un rythme cadencé en deux temps, un pied puis l'autre ; l'habitude. Elle ouvrit la porte du petit commerce, faisant tinter la cloche à laquelle elle était reliée. Léonie fut surprise à la vue de l'homme encore jeune qui se trouvait derrière le comptoir : son visage très doux lui était familier, et elle s'approcha de lui. Le badge d'un vert que Léonie trouvait bien criard contrastait avec le bleu de sa blouse, et portait le nom d'Adam.

Il devait bien avoir trente ans. Le jeune homme, la tête baissée sur son journal, mesurait un bon mètre quatre-vingts. Ses grandes mains pliaient et dépliaient le bord du papier, une manie fort charmante qui mettait en valeur la beauté du geste de ses doigts. Adam promenait ses yeux d'un bleu ravissant, qui faisaient chavirer le cœur de plus d'une jeune fille, au travers des mots dans un rythme irrégulier, buttant sur certains mots probablement compliqués. Il sentait la confiture d'abricots, une odeur absolument délicieuse. Mais ce qui attira l'attention de Léonie fut la cicatrice un peu bleutée sur son front large...

Les yeux d'ordinaire à moitié fermés de la jeune femme s'écarquillèrent, comme lors de ces rares moments qui coupaient son souffle : cette cicatrice était comme une brise légère sur des braises encore chaudes ; elle ravivait d'anciens souvenirs, mais sans hélas qu'elle puisse les situer dans sa mémoire. Adam leva les yeux du journal qu'il tenait, et arbora un regard surpris en s'apercevant de la présence de Léonie. Il demanda s'il pouvait l'aider, et la jeune fille fort troublée réussit à articuler le mot « non ».

Adam, de son côté, connaissait la jeune fille, c'était une certitude. Il connaissait les boucles blondes qui encadraient ce visage qu'il voyait complètement, maintenant qu'elle avait repoussé sa belle mèche rebelle derrière son oreille pâle. Elle leva ses beaux yeux verts et lui sourit, gênée du poids de son regard, d'une façon tellement attendrissante que le cœur d'Adam fit un bond de kangourou dans sa poitrine. Adam mit moins de temps que Léonie à rassembler ses souvenirs et, stupéfait, osa lui demander :

« Léonie, c'est toi... ? »

Cette voix, ce visage, cette cicatrice... Adam. Et Léonie sourit car, les yeux dans les yeux, ils se reconnaissaient enfin.