Мы все, к сожаленью, умрём
А может, и не к сожаленью.
Радость и горе нам нипочём —
Всё умирает после рождения.
Умерло мимолётное счастье,
Мы сами его погубили.
Потеряны яркие краски —
Взлетали на сломанных крыльях.
Кинжал смертоносный - мы сами,
Наши серые души.
Жить человек не желает
И мир свой отчаянно рушит
За что же себя погубили?
В чем виноват человек?
В том, что глуп до одури,
Иль мудрость имел он вовек?
