Son monde est noir. Le ciel, la terre, la ville, le sol sous ses pieds sont noirs.
Y-a-t' il un sol sous ses chaussures usées ?
Non, il est mort. Il sent le vent fouetter son visage, pourtant, il semble si vivant, pourtant, il veut vivre encore, encore, et son petit cœur tourmenté bat précipitamment, s'accroche au monde qu'il a déjà quitté.
Pourtant...
Il inspire une bouffée d'air.
Ouvre un œil. Suivi du second.
Deux grands iris bleus assortis au ciel à présent dégagé.
Il prend une inspiration, il expire. Il est encore en vie. Une deuxième respiration, puis une troisième suivent.
Est-ce un miracle ? Ou est-ce cela, la mort, répéter encore le scénario de sa vie ?
Non, les bourrasques dans son cou sont bien réelles, il sent l'air s'engouffrer dans ses narines, sa gorge, ses poumons, et ce moindre fait de respirer devient à ses yeux extraordinaire.
Le vent caresse son visage encore trop enfantin pour être adulte. Ses cheveux bruns, un peu trop longs peut-être, dansent avec les rafales et lui cachent parfois la vue.
Il est en vie. Désespérément, terriblement, passionnément vivant.
Un frisson d'adrénaline secoue son corps.
Il sait ce qu'il va faire.
Une dernière fois, il contemple le vide où il ne tombera pas.
Il est lucide, plus lucide qu'il ne l'a jamais été.
Il n'est pas condamné à rester un personnage. Il en prend seulement conscience, à présent qu'il a tant souffert, tant hésité. À présent qu'une autre route ouvre ses portes sous ses pas.
Il va écrire son propre roman. Un livre ou les personnages ne meurent jamais, un livre peuplé des dragons et des elfes auxquels il rêvait, enfant. Un livre qu'un adolescent dévorera, le soir, blotti sous sa couette. Qu'une vieille femme lira patiemment, assise près de sa cheminée. Que la petite fille fatiguée de l'école retrouvera, le soir, sagement posé sur sa table de chevet.
Il veut rêver encore, il veut croire que ces mondes imaginaires l'attendent au bout du chemin. Il refuse de laisser un autre décider de son histoire.
Il veut écrire pour chacun et pour tous. Pour ne plus être le protagoniste d'un autre roman et pour donner vie à ses personnages, les siens. Il veut offrir ses idées à ces gens qui courent, loin en dessous de ses pieds, à chaque être humain que la Terre peut compter.
Lentement, il tourne le dos au vide. Ses yeux se fixent sur l'horizon.
Un pas l'éloigne des codes de son destin.
Un deuxième commence sa nouvelle histoire.
Et il se met à courir. Il court comme un diable, comme pourchassé par une meute de loups, il court comme courent ceux qui poursuivent leur rêve, comme ceux qui sont les seuls à décider où ils vont.
Il veut changer le monde avec ses mots.
Il veut provoquer un tremblement, une vague, une éruption de papier.
Il veut voir éclore la liberté, la cultiver, la répandre comme une traînée de poudre sur les pages de ses manuscrits.
Il sera un écrivain.
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L'Envol du Papillon
Historia Corta"Dans quelques instants, il va mourir. Dans une seconde, une minute peut-être, il aura disparu de ce monde. Son existence sera brève et fugace, éphémère, comme celle du papillon."
