Tout semble étrange
Un lieu bien trop silencieux
Ni moineau ni mésange
Ne vole dans les cieux
Le gamin n'y prête pas attention
Rien autours n'a d'importance
Courrant derrière son ballon
Il n'est qu'innocence
L'endroit semble figé dans le temps
Tel un gigantesque ossuaire
Plus rien n'a l'air vivant
Seule reste la poussière
La poussière et cet enfant
Comme un dernier témoignage
De la vie d'avant
Comme un mauvais présage
Car pourquoi court-il ?
Est-ce réellement pour jouer
Que court l'enfant fragile
Ou plutôt pour se cacher ?
Finalement cet enfant
N'a rien de naïf
Quel âge a-t-il réellement
Cet enfant si chétif ?
Sa silhouette maladive
Bien trop fluette
Comme sur la défensive
Jamais ne s'arrête
Car l'enfant fuit et évite
Le verre brisé des vitrines
La vie qui se délite
Au coeur d'un champ de ruines
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Poèmes
PoetryParfois, écrire c'est exprimer nos pensées, nos joies comme nos peines. Parfois, c'est se libérer d'une certaine façons de nos démons. Parfois, c'est simplement parce que l'on aime écrire. Dans tout les cas, lorsque l'inspiration toque à notre porte...
