L'homme triste avec le parapluie de toutes les couleurs marche. Il erre en tenant fermement son parapluie de ses mains tremblantes. Il cherche une maison. Il cherche une maison colorée dans la nuit noire. Une jolie maison colorée.
Le manteau de l'homme triste est gris. Gris comme son cœur. Ce n'est pas de sa faute. Il a aimé. Il a aimé à n'en plus pouvoir. Mais on ne l'a pas aimé. On l'a rejeté. Attaqué. On l'a détesté.
Son pantalon de costume est gris. Gris comme son âme. Il a été. Il n'est plus.
Sa chemise est grise. Grise comme ses poumons. Il suffoque. Il étouffe. Il n'en peut plus.
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Le voleur de couleurs
Short Story[𝐧𝐨𝐮𝐯𝐞𝐥𝐥𝐞] 《- Maman, regarde le monsieur ! - Eh bien quoi ? Je ne vois rien d'anormal. - Mais si ! Tu vois pas ? - Non. Arrête de raconter des sottises. - Mais maman ! Le monsieur est tout gris ! Il a l'air triste ! Il faut l'aider. - On va...
