Кофе. 20 минут. Энергетик. Несколько часов. Сон. Час дня. Депрессия. Скука. День сурка.
Сколько можно? И можно ли вообще? Я уже ничего не знаю.
Эта пучина, она затягивает меня. Я пытаюсь быть кем-то, я пытаюсь принять статичное положение. Чтобы твой косой взгляд, человек, не сбил меня с толку, чтобы твоя неаккуратная реакция на мое высказывание не заставила меня почувствовать себя ущербной.
Где Я? Где же это Я сидит? Может быть мне просто стоит навсегда отгородиться от людей, и тогда это Я всплывет наружу. Постучится в окно в одну из бессонных ночей, во время которых выпивается очередная чашка кофе или же под кроватью валяется склянка какого-нибудь Берна или же Гориллы.
Но что я скажу этому Я? Как это Я будет выглядеть? Может быть, увидев его, я пожелаю, чтобы оно никогда и не появлялось? Но ведь это все же лучше, чем жить в неведении всю жизнь?
