Bienvenue à toi, voyageur égaré. Si tu le permets, laisse moi éclairer ton chemin : tu es dans la bibliothèque des Fragments, un lieu mystérieux, ou virevoltent des éclats de pensés dans l'aube claire d'un éternel matin perlé de rosé. Ici, tu trouve...
Les débuts. J'ai toujours aimé les débuts, tantôt hésitants, tantôt flamboyants. Je les aimais pour leur fougue timide, pour leur enthousiasme indécis. Un début, c'est une page vierge à peindre avec toutes les nuances du cœur, une contrée inexplorée ou l'on sème les graines de nos espoirs, ou l'on laisse le vent emporter les murmures de nos désirs. Le problème avec les débuts, c'est qu'un jour, ils prennent fin. La page immaculée finie délaissée dans un coin, chiffonnée, rabougris comme un cœur brisé, et le paysage inconnu s'avère aussi aride qu'un esprit vide d'imagination, ou nul vent ne fait jamais danser la poussière qui recouvre nos illusions malmenées. Oui, le problème avec les débuts, c'est qu'ils finissent toujours par prendre fin. Et moi je cours, je cours après l'éphémère aurore d'un émerveillement naissant.
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