Eu tenho vergonha de escrever assim. Tão melancolicamente, tenho vergonha de ser quem eu sou. As palavras saem de mim tão profundas e tão revoltadas, quando eu irei parar? Quando irei parar de escrever? Acho que nunca. Eu deveria me aceitar, mas daí eu lembro o motivo de eu ter ido embora, eu não queria te assustar com o meu romantismo, mas eu não consigo evitar.
O amor vive em mim.
