Проблемы жизни безразбору
Смешиваются в вязкую смесь
Не так страшно мне марать бумагу
В слабых руках держа чужую кисть,
Пытаюсь изобразить картину грязью
На холодном теле бледной бумаги, что
Казалась мне прекрасной чистой гладью.
Я боялся коснуться лишний раз, обнять, но
Не смог. Я все испортил, потеряв шанс
Последний. Желая вернуть все на места,
Скрыл причины несчастья, войдя в транс.
И ушел дальше от мыслей, смыслах бытия.
(Только их, тебя не хватает в мире этом,
Где каждая реплика идёт в ногу с пьесой.
В выдуманном мире был рождён я поэтом,
Пока тьма фантазий не стала мне близкой.)
Очнулся от взмахов пальцами, невольно
Поразился их сухими черствыми мазками
Я хотел видеть в них все безумие, но не это
И передал все ужасно своими кривыми руками.
