Разорванные на куски листы не вернуть в прежнее состояние,
Так и с нами, и прошлое разграничено расстоянием.
Воспоминания-временем, но ничто оно идиота,
Что прожигает свою жизнь, как эти куски бумаги.
Они давно уже не зарисовки, идеи автора уже не манят.
А он лишь обрывки сжигает, с удовольствием представляя вместо них себя.
Что может быть лучше чем стать пеплом, улетающим с ветром,
Плывущем по своему течению. Как, впрочем, и сейчас.
Только легче, беззаботней, и как будто не причём.
Но лучше же просто не существовать?
Чтобы никого не разочаровывать, не портить жизни яркий раскрас.
Ну а сейчас, сложностей не избежать.
Так в чем же смысл? В чем поток слов в стихах?
Зачем автору объяснять все в попыхах?..
Зачем же искать смысл в беспечных поступках,
Глупых мыслях и бесполезных муках?
Как бы забыть мне все эти чувства, что кричат в голове..
Они меняются в яркой смеси безумных идей, бестолковый мыслей.
"Всё закончится плохо! Здесь нет покоя! Пока не пожалеешь уходи скорей!"
В голове глупого подростка происходят странности, снова...
Обрываются взгляды, голоса, реальности границы
Они всегда размыты. Не милый автор живёт в потоке крови
Она опять сохнет на пальцах, сияет от мертвых светил.
В дрожащей руке нож, терплю немало боли.
Только вот не смысла нет, никто бы не оставил.
Всё в руках. В твоих грязных руках.
Руках, что уродливыми порезами вырисовывают свои узоры.
Гляжу опять с позором на свои же муки.
Можно ли сказать, что это развлечение от скуки?
Всё это является той глупостью, о которой буду вспоминать на все вокруг глядя.
Снова и снова спрашивая о том, сколько здесь проспала.
