Он не любил ее. Но нервничал всегда,
Когда она ему подолгу не писала,
Тогда он прыгал к ней под одеяло,
Весь мир оставив где-то до утра.
Он не любил ее. Но никому не дал
К ней прикасаться грубыми руками.
И обнимал ее холодными ночами,
И каждой встречи с ней привычно ждал.
Он не любил ее. Но видел в ней своё.
Она была в судьбе его не лишней.
Ее духи. Помада цвета вишни,
Какой-то шарм, присущий для нее.
Он не любил ее. И просто к ней остыл.
Ушел. И стал с собой бороться...
Одновременно два погасло солнца!
Он не любил её? Конечно же любил...
Ваша Алёнка🖤🇫🇷
P.S. Мне хочется узнать, когда вам удобнее читать стихи?)🤔 Пишите в комментариях😉
