Dezoito Dez

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Sábado, dezoito de outubro.

A bebida da noite anterior pesava seu corpo, a ressaca chegara assim que abrira os olhos.

As mãos pequenas tremiam enquanto a grande folha de papel era decorada por uma caligrafia morta. A força e raiva que o homem usava fizeram com que a folha se rasgasse em pontos.

"Por que você trancou a porra da porta mais uma vez?

Harry, o que está acontecendo.

As minhas costas doem e eu não aguento mais esse sofá.

Vai à merda, cara."

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