las margaritas mueren en diciembre

AHÍ

Y ella estaba ahí con el pelo mojado, tocandose esas cicatrices que se dejó y algunas que le dejaron, estaba triste porque su pájaro no quería volar, estaba triste porque ella no se podía parar
Y ella estaba ahí con sus navajas favoritas y sus tijeras echas tira, con gente que no amaba en un lugar que no amado pero era precioso pensaba, preciosas eran las alas de su pájaro entristecido, preciosas eran las marcas en su piel, preciosas eran sus rodillas amorotonadas y preciosa era ella de una manera difícil de explicar rota echa ovillo en un lugar no amado que amaba por singular que suene.