Fuori stagione.

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12/2018

Nel vento invernale
e alberi spogli,
tu, piccolo roseto morto,
ti ci confondi.
Coi tuoi petali tanto belli
quanto infertile il tuo terreno
ti mostravi così rigoglioso
come non fosse un tuo pensiero
ma ora a distinguerti è un rosso appassito,
che lascia posto a sole spine,
hai bisogno di luce, acqua,
qualcuno,
ti lasci morire nella neve.

Non fartene alcuna colpa
di esser sbocciato fuori stagione.

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