Las miles de veces

a pesar de todo

[en una casa, que a pesar de fría, tétrica y pesada, es amable con su artista]

rebobina la misma cinta
se encajan las mismas escenas,
el cuadro pintándose solo
la sangre fluyéndole a penas.

a solas pintara el artista,
así lleva puestas las mesas,
los tintes traían las pistas
(no canciones, los problemas)
con tan pocas horas y gracia
al artista le quedaban cortas:
las horas, las uñas, las venas.

casi olvida la lista de invitados,
pero a las tres llega el primero,
a las cuatro se llena el cuarto.

no sabe qué hacer con tantos,
y la fiesta, fúnebre cena,
entre acopio de cansancio,
las bandejas que abandonan
las ganas en las copas,
y en las sobras, vino rancio.

ansioso se mira dentro,
un beso frío despide,
la sala completa y vacía,
figuras flotan, el aire escribe.
algo pasa.

spoiler: la paranoia lo mata.