Journal d'une dépressive.

Chapitre 3

Je me souviens de chaque moment passé avec elle.

Beau comme moche voir laid.

Depuis dix-sept ans.

On en a vécu des choses toutes les deux.

Beaucoup trop.

Aucun secret entre nous deux.

C'est peut être ce qui l'avait poussée à essayer.

Essayer de mourir, juste devant moi.

Je ne l'avais pas retenu.

Après tous je fais tout ce qu'elle fait.

Comme si c'était moi.

C'est absurde.

Cette chose laide n'est pas moi.