Son estas noches de melancolía,
melancolía y autocompasión.
Lamentos por mi simple existencia,
lluvia tanto en la ventana como sobre mis letras,
e intentos fallidos de controlar mi propia cabeza.
Dos eternidades viviendo una vida que parece estar a años luz de ser la mía,
sintiendo una rabia que está a centímetros de quemarme viva.
¿Viva?
¿Realmente estoy empleando bien esa palabra?
¿Realmente lo he estado alguna vez?
Pongo en plena duda cualquier significado que le haya dado hasta este momento.
¿Sé siquiera lo que es?
¿Sabe alguien siquiera lo que es?
Me rindo, suelto el bolígrafo, estoy desvariando.
Voy a emborracharme antes de que mis palabras te hagan llorar a ti también.
