Письма от мертвой

Письмо тринадцатое

Андрей.

Я заберу твою подругу в ад. Ты не против? Она заслужила. Но я дам время вам порезвиться. Если действительно её любишь, будь с ней. Пусть я никогда не пойму, почему ты ушёл к ней. Наверное, ты видишь в ней свет, который не доходит до сумасшедших. Например, меня.

История моей любви к тебе такая насыщенная, что стоило бы прийти на пару дней к тебе и лично рассказать. Увы, я трусиха. Не бывать этому. К тому же, мы не виделись несколько лет. Ты забыл... Нет, не забыл. Ты помнишь наши вечера на крыше, прогулки по лесу, секс в школе. Уверена, что помнишь.

Ты замечательный. Ты научил меня любить, верить всем сердцем, видеть красоту. Я любила, верила и видела. До определенного момента. Потом твоя стерва заставила меня отказаться от этого. Пустота в душе. Не думай, что поэтому ты получаешь это письмо. Нет. Ты хорошо знаешь, как много страха внутри меня. Смерть – хороший повод напомнить о себе. Так не страшно.

Ладно. Страшно, но не так сильно.

Напишу, а потом затоплюсь в холодной воде.

А помнишь, как мы купались ночью в реке? Ночь – это наша часть дня. Все у нас было ночью. Будто наша любовь становилась сильнее именно в это время суток.

Ты моя первая любовь. Ты мой проводник. Плохой проводник. Очень плохой. Ты покинул меня, чёрт побери! Бросил вот так вот, одну. И ушёл к стерве. Я твоя сучка! Я! Не она. Я безответно любила тебя несколько лет. Я была рядом в любой момент времени, а не она. Не она! Я не понимаю, не понимаю. Ну почему?

Хорошо, хорошо. Это всё глупые вопросы. Ответы я на них не найду. Возможно ты, конечно, ответишь на них. Только потом, когда тебе будет за шестьдесят. Наверное, я все ещё буду любить тебя.

И наверное, все также пугать своей любовью. Ведь так? Поэтому всё пошло к чертям? Я слишком сильно люблю? Это даже глупо звучит. Как можно слишком сильно любить? Бред.

Вообще, я не хотела писать, что было выше. Просто хотелось сказать спасибо за твою любовь и любовь, которую ты пробудил во мне. Я действительно благодаря тебе была счастлива. Я помню каждую нашу встречу. Как и помню твой уход.

Я была в белом летнем платье и кедах. Мои волосы были светлыми и длинными. Ты любил мои волосы. Говорил, что возненавидишь, если я их отрежу.

Был вечер, розовое небо. Я ждала тебя у речки. Мы хотели гулять всю ночь и читать нашу любимую книжку. Помнишь?

Ты пришёл. И сказал, что больше я тебя не увижу. Признался, что у тебя есть другая. Ты встретил её пару дней назад и влюбился. Я тогда просто отпустила тебя и убежала. Посчитала, что скандалы тут не помогут. Чувствовала нестерпимую боль. Ты предал меня. Я в ту ночь гуляла по лесу одна. Я плакала. Сначала думала, что это сон. Оказалось – реальность.

Я говорила с твоей подружкой, пару месяцев назад, кажется. Она ничего, красивая. Я бы её трахнула. Она сказала, что у вас свадьба скоро. Поздравляю. Даша пришла похвастаться. Я хотела только посмотреть в глаза девке, которая тебя украла.

Я знаю, что она тебя соблазнила. А потом залетела. Правда не от тебя. И ещё сделала аборт. Правда, ты узнал об этом потом.

Знаю, ты любишь меня. Я помню, как ты смотрел на неё два месяца назад в ресторане. У вас была годовщина. Ты не любишь её.

Я скучаю.

Кажется, я наговорила лишнего. Прощай, Андрей. Надеюсь, мы ещё увидимся. Будь счастлив. И не думай обо мне, об этом письме. Ты знаешь, что я хотела тебе написать просто так. И знаешь, что писать у меня лучше получается. Стихи писать я тебе больше не буду. Но если интересно, у Мии все мои стихотворения и книги. Там есть ты. Все они выйдут в моем издательстве. Тебя там много, как и моей любви.

Я люблю тебя, Андрей. Пока.

P.s. Волосы я всё-таки отрезала, прости. Сейчас я темноволосая и с каре. И ты был прав, те волосы были лучше.