Не надейся. Я не подчинюсь.

Что-то адекватное или же милые мальчики

Крис после своего 20-ти минутного "триумфа" свалился на кровать и откуда-то достал банку пива. Я решила всячески показать, что он мне противен, а именно цокнула, закатила глаза, раздраженно выходнула и слеза с кровати. Мое направление - дверь. Его - нирвана, по видимому. По видмому тому, что видела у него на тумбе рядом закрученный косяк. Да... укурышей мне в моей супер сладкой жизни не хватало. 

-- Адьес-амигос-хренос. - громко хлопнуа дверью. 

Так. Что я имею? Я не имею на себе ни-че-го. Но заиметь всё это дело могу в комнате... Только хотела сказать своей, а потом в голову ударила та просветная мысль, что у меня нет "своей комнаты". Только если подвал.. А так, комната Чака.

Тьфу! Комната Чака.. Как-то мне совсем нехорошо... Гребанный индюк! Дело было вечером, делать гребанному индюку было нечего и он решил меня сплавить в эти укуренные лапы. Спасибо, блять, хозя-яин. Удручил. 

Капец дело плохо с моей головушкой то... Путаю историю с Чаком с этими матроскинами... И что? Тори, где же ты раздобудешь себе одежду? Тори, где тебе вообще место в этом поросячьем доме? Не знаю, но сейчас узнаем.

Мне для дела поисков сокровищ в этой пещере надо хотя-бы накинуть на себя что-то... 

Мой вгляд упал на окно. Симпатичное окно, да.. Но намного симпатичнее эти шторы, которые обрамляют это симпатичное окно. 

Ну все. Наряд на Мет-галла готов, пора поискать комнаты какие-нибудь, пригодные для моей жизни.

POV Автор, который провалился сквозь землю на 5 лет, и тут вдруг выполз :)

Пока Тори блуждала тихонечко по дому и шарилась по комнатам, Крис курил травку у себя в свинарнике, а в холле оказался Бобби и Джон 

-- Бобби, организуй сегодня трапезу на вечер. Ребята хотели что-нибудь в духовочке или что-нибудь с гриля. - Джон поставил на пол пакеты с продуктами. Он только что вернулся с магазина.

-- Я вам что, кухарка? - раздраженно сказал шатенчик. -- Наделаю все с перцем чилли и будете потом дыханьем дракона утро встречать из своих задниц.

-- Значит договорились? - улыбка и дружеский хлопок по плечу сопроводили слова Джона. 

Только Бобби умел в этом отряде клоунов готовить достойную пищу. Его коронное блюдо - паста карбонара. Как убеждает, даже в Италии не сыщите ни одну забегаловку, где бы после пасты карбонара облизывали тарелки так, как это делают после его стряпни. 

-- Эй, а где Эрик? - Бобби спросил у уходящего в другой конец холла Джона.

-- Этот засранец часа три назад укатил на своей развалюхе в Хентос. В этом стрип-клубе для полусортных наркоманов давненько не появлялся наш псих. 

-- И ты его туда отпустил?

-- А что мне делать? Приковать его рога к табуретке и сесть на нее?

-- Туф, идиот. Что один, что второй. В следующий раз разгребать кашу с этим ненормальным будете без меня. Я на кухню.

-- Давай-давай, золушка - Джон послал ему воздушный поцелуй, а Бобби его встретил самым дружелюбным жестом среднего пальца.