Как сложно, наверное, смотря в своё отражение,
Понимать, что видишь полый сосуд,
Никогда не чуствовавший унижения,
Ни у кого не просивший приют,
Всегда всего добивавшийся своими силами,
Не надеясь на благосклонность судьбы,
Не сидевший грустными вечерами перед могилами,
Никогда не смотревший "Мольбы".
Как сложно, наверное, называть самообладанием
то,
Что заканчивается отступлением,
но
Не пытаясь доказать ничего,
С покорностью принимать своё поражение,
Отчего
И не появляться в местах, где бушует столпотворение.
Как сложно, наверное, понять, чего сам не испытывал,
Руководствуясь лишь чьим-то мнением,
Пытаться развить то, что никогда не подпитывал,
Улыбаясь, жить одним отвержением;
Постигать то, чего не дано,
Метаться во мнении,
Не в силах выбрать что-то одно,
Находясь постоянно в сомнении.
Как сложно, наверное, писать о счастье, утопая в слезах,
Дарить лживые чувства чистой бумаге,
Говорить о реальности, паря в облаках,
Заботиться о внутреннем благе;
Постоянно твердить об одном,
С горящим сердцем выпаливать громкие фразы,
Понимая всё в плане ином,
Называя простыми камнями плагиоклазы.
Как сложно, наверное, принимать близко к сердцу,
Изо всех сил стараться никого не обидеть,
Открывая тем самым дверцу
В страну, которую никому не увидеть.
Сложно понять и принять всех людей,
Ведь все априори различны:
У каждого свои понятия чувств и страстей,
И мысли столь безграничны.
