Chasseuse d'Âmes - Tome 1 - La Danse des Ombres

Chapitre 1

« Cours, cours, petite Âme,

Le Chasseur a apporté sa Lame. »

Comptine Shaal' 

Aliénor sella son cheval et s'enfonça dans les profondeurs de la ville, là où les ténèbres avalaient la lumière. Malgré les cris d'horreurs qui parvenaient à ses oreilles, la jeune femme trouvait la capitale étrangement calme. Bientôt, des troupes entières de Gardiens fourmilleraient dans les rues, répandant terreur et destruction sur leur passage. Aliénor sourit en songeant que tout ce désordre serait de sa faute. La cité ne resterait pas paisible très longtemps.

Den'Jahal avait bien changé depuis sa dernière visite, six mois auparavant. L'influence des Âmes s'était intensifiée dans le cœur de chaque être humain, les rendant plus vils et plus cruels qu'ils ne l'avaient jamais été. Dans les rues de la ville basse, plus fort qu'ailleurs, on entendait les cris de douleur des hommes, les appels au secours que lançaient des femmes battues, les pleurs d'enfants abandonnés. Cela ressemblait à une musique terrifiante ou une pièce de théâtre d'épouvante.

Et pourtant tout était bien réel, et ne faisait qu'empirer.

Partout où la jeune femme se rendait, elle retrouvait chaos, misère et famine que devaient subir les Shaal's. Âmes faibles, ils étaient relayés au rang de vermines, abandonnés à eux-mêmes dans ce monde où vie et mort s'entremêlaient dangereusement.

À Wënalmor, la puissance des Âmes faisait loi. Ceux qui naissaient sans en porter se voyaient considérés comme des erreurs dans ce système, régi par la violence et la peur. Ils étaient recherchés par les Gardiens, soldats protecteurs du royaume, avant d'être exterminés. Un génocide qui se justifiait ainsi dans les lois du royaume : les Nés-Sans-Âmes étaient pures abominations, des Porteurs de Vide habités par le mal. Et le mal se devait d'être éradiqué.

Den'Jahal, la Ville Rouge, condensait cette cruelle réalité avec davantage d'intensité que les autres cités du continent, comme un privilège sordide accordé à la capitale, une porte vers l'enfer.

Alors qu'elle poursuivait son chemin à travers la cité, le regard d'Aliénor accrocha sur un petit garçon. Assis sur un tonneau, devant un bar où les effluves d'alcool se mêlaient au rire des ivrognes, il sanglotait. Il avait le visage sale, que ses larmes peinaient à nettoyer, et ses vêtements étaient si usés qu'ils devenaient lambeaux autour de son corps maigre. La jeune femme descendit de son cheval et se plaça devant lui. Il leva vers elle des yeux larmoyants et chargés de peur.

– Ne t'inquiète pas, je ne te veux aucun mal. Comment t'appelles-tu ?

– Dy...Dyclan, murmura-t-il.

– Enchantée, Dyclan. Moi, c'est Aliénor. Tu veux bien me dire pourquoi tu pleures ?

– Il a tué Maman.

Sa phrase s'acheva dans un terrible sanglot et la jeune femme ne put résister à l'envie de le prendre dans ses bras. Le garçon s'abandonna à son étreinte tandis qu'Aliénor le berçait doucement.

– Que fais-tu ici, tu n'as nulle part où aller ?

– Non. Mon père est méchant. C'est lui qui a tué Maman.

Pendant un instant, Aliénor garda le silence. La cruauté des Âmes n'avait donc aucune limite ? Elle tenta de lui donner un peu de la tendresse et de la chaleur dont il avait besoin, calant la tête de Dyclan sur sa poitrine. Elle ne pouvait l'abandonner au triste sort qui l'attendait s'il restait dans cette ruelle sordide, même si elle avait une mission à accomplir. Elle chuchota son prénom et le garçon chétif releva la tête.