❝Beauty in the brutal❞- JW

Beauty in the brutal

Desde que podía recordar, Winston amaba todas las cosas bellas.

La belleza era subjetiva, por supuesto, algunas más aceptadas que otras. La riqueza era hermosa. El poder era hermoso. Un hotel sin tiempo ni lugar ... eso era hermoso. Terciopelo aplastado, piel iluminada por la luz de las velas, monedas de oro moldeadas y de forma impecable ... todas eran cosas hermosas.

Tejido cicatricial, sangre entre los dientes y un cuerpo que parecía desinteresado y sin mancha por la tentación terrenal ... eso también era muy hermoso.

John Wick había sido, y siempre sería, hermoso. Ya sea por placer o por agonía, la belleza siempre estaba envuelta en los hombros de John.

Siempre había estado callado, eso nunca había cambiado. Observador. Siempre tomando en cada detalle. En el momento en que sus ojos tenían a alguien, estaban atrapados. Incluso si se tratara de una mirada pasajera, todavía había un poco de tiempo en que quedarían paralizados por observación.

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Su primer intento fue ... técnicamente un éxito.

Después de una prueba muy larga de proporciones bíblicas, la tormenta se había calmado. John todavía estaba vivo. Muchos otros clientes habituales en el Continental no.

John esperó hasta que solo quedaran los dos. Se levantó del bar y se sentó a la mesa de Winston. Si John hubiera estado probando la resistencia de Winston, Winston le habría dicho que era una batalla perdida. Winston tenía una paciencia infinita.

"Te ves bien." Confesó. El descanso le sirvió bien. Aliviaba las ojeras bajo sus ojos y tenía moretones que se desvanecían de índigo a vara de oro. Winston esperaba que fuera solo el comienzo de lo que finalmente era una vida que permitía un poco más de ocio. "¿Has comido hoy? Has estado aquí durante tanto tiempo, pero no creo haberte visto comer.

Un John más joven, cuando todavía se permitía verse incómodo con un traje, habría reaccionado ante lo implícito de "te estoy mirando". Nada guarnecido, pero sigue siendo una reacción. Un aumento de espacio entre ellos, una sombra de un ceño cada vez más profundo que se suavizó en la habitual indiferencia pedregosa.

En cambio, agachó la cabeza. Winston se acercó y, en lugar de tomar la silla opuesta, John se deslizó sobre la mesa frente a él.

Nunca había hecho eso antes.

"No me di cuenta".

Sus nudillos todavía estaban magullados, los cortes curando. Moviéndose lentamente y con ambas manos visibles, Winston extendió la mano y deslizó suavemente su pulgar por las rugosas crestas de hueso, tendón y tejido. Suave como un cordero, pero también el primer contacto físico que había iniciado con John que no era un apretón de manos.

Había conocido a John por una edad, el tiempo suficiente para que Winston supiera que había varias formas de rechazar los avances, desde un cortés "No gracias" hasta un golpe más directo en la garganta, o una patada en las bolas. Ninguno de ellos llegó, ni siquiera cuando la mano de Winston se extendió sobre la de John.

El romance era el lujo más alto con el que Winston podía soñar dada su línea de trabajo. Todas las posesiones materiales, decoraciones opulentas y alimentos decadentes se compraban, adquirían y nutrían fácilmente. ¿Pero el romance?

El romance era tan peligroso como raro.

La otra mano de John cubrió la de Winston. No empujando, no tirando, solo manteniéndolo en su lugar.

"Winston", susurró John, como si estuviera rezando. ¿O simplemente murmuraba una mantra sinsentido? ¿Le miraba con pupilas dilatadas o puntadas rasgadas? En su profesión era difícil saberlo. “Esto no es un no”, su agarre en la mano de Winston era firme, “pero no esta noche. No soy...”, apartó la mirada, solo por un segundo, pero fue una revelación masiva. Uno que Winston tuvo el honor de ver. "No estoy…"