La existencia de aquella flor es sólo un espejismo del mismo deceo.
El deseo crece de aquél que tonto es al pensar de su alma como la más pura.
La necesidad le sigue al darse cuanta del gran espejismo que le rodeo una eternidad.
Una eternidad que espera cambie como si no existirá el mismo pesar del amor falso.
Un día se termina por acostumbrar.
Al otro no es más que un tonto ciego que no ve que no hay nada frente a él que pueda siquiera apreciar.
Luna proviniente del Sol.
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Reliquias De La Luna.
PoetryQuiero llegar a tu corazón. Déjame llegar a tu corazón. Déjame darte mi corazón.
