Arcs temporels entremêlés et détails techniques (Harry Potter Fanfic)

Chapitre 1 : Une Technicité

Sirius - juin 1996, à travers le voile.

Sirius Black se décolla du sol. C'était donc ça la mort.

Il était mort.

Intéressant.

Ses parents le tueraient. Eh bien, ils l'auraient fait, sauf si on part du principe qu'il est « déjà mort ». Un peu difficile de tuer quelqu'un qui a déjà un pied dans la tombe. Le dernier des Black, ou le dernier du nom, au moins, il était mort avant d'avoir réussi à produire un héritier. Sirius pouvait juste voir leurs visages laids et jugeants, tous tordus de colère face à ses échecs. Sa mère aurait crié à en perdre la voix, son père serait en colère mais resterait silencieux. Regulus quant à lui serait probablement juste déçu.

Oh, il savait qu'il était un héritier de merde au nom de la Noble et très Ancienne Maison des Black, mais cet échec serait un exemple exceptionnel d'audace. Il espérait que l'audace pourrait s'apparenter à un triton au gingembre.

Il espérait que la mort n'impliquerait pas d'avoir à revoir ses parents.

Sirius se leva et jeta un long et coulant regard autour de lui. La mort était vraiment un endroit étrange. Cela ressemblait beaucoup à la Grande Salle de Poudlard, si elle était plus propre et plus vide. Pas d'élèves. Ce qui la rendait beaucoup moins bruyante. Il reconnaissait définitivement la pièce, depuis les piliers autour des bords, les grandes fenêtres et les tables des différentes maisons jusqu'à l'estrade surélevée à l'avant avec la table des professeurs. C'était la Grande Salle, il en était certain.

Pas d'enseignants non plus. Maintenant, voici quelque chose qui était pour le mieux. La mort n'était pas si mal, après tout.

Son estomac grogna, Sirius pensa qu'il allait essayer de se procurer de la nourriture. Il avait été occupé, pour une fois, la veille de sa mort, à soigner un blessé, sinon illégalement puis définitivement illicite, l'hippogriffe qu'il gardait dans l'ancienne chambre de sa mère tout en discutant par alternance avec Remus de leur relation. Disons plutôt de l'absence de relation qu'ils entretenaient. Merde. J'espère que quelqu'un s'occupera de Remus. Et de Buck. Et surtout d'Harry.

Il se dirigea vers la table qui aurait pu être la table des Gryffondor, si cela avait été la Grande Salle de Poudlard, et il s'assit sur un banc. Il retrouva l'endroit où il s'était assis lors de sa première nuit à Poudlard, où James s'était assis à côté de lui. Cela semblait bien, d'une manière ou d'une autre. Confortable. Amical.

À la grande surprise de Sirius, quelques assiettes de nourriture apparurent devant lui. Pas un festin, mais un repas décent néanmoins. Côtelettes de porc, une assiette de riz cuit à la vapeur et ce qui ressemblait à des beignets à la banane. Il en mordit expérimentalement un. Certainement des beignets à la banane.

Les elfes de maison de la mort (ce que Sirius choisissait d'appeler ainsi - ceux qui lui avaient fourni cette nourriture -) n'étaient pas aussi bons cuisiniers que ceux de Poudlard, mais la nourriture était meilleure que tout ce que Kreattur lui avait jamais donné. Sirius était un cuisinier de merde. Il avait emménagé dans une petite maison à l'âge adulte, et dès sa première nuit, c'était la première fois de sa vie qu'il essayait de se préparer un repas. Cela avait été un désastre total, et James était venu l'aider.

Quand il eut fini son repas, Sirius tourna son attention vers l'étrange bruit qui lui parvint. Où diable était-ce ? Peut-être aurait-il dû privilégier cela avant de manger ? Remus l'aurait fait.

C'est à ce moment là que Sirius a réalisé qu'il était nu. Drôle. Il était mort habillé. Et les assiettes étaient disponibles dans la mort, alors pourquoi les vêtements ne devraient-ils pas l'être ? Peut-être qu'ils n'ont pas transcendé. Ce n'était pas le bon mot. L'était-ce ? Ils ne sont pas venus avec lui. À travers le voile. Apparemment, les vêtements ne pouvaient pas mourir.