L'autre jour, on a regardé des photos de nous petits. Elle, elle avait choisi une photo de sa mère la serrant dans ses bras. Sur la photo, elle souriait. Un sourire si extraordinaire, un sourire de bonheur comme on en voit qu'une seule fois dans sa vie.
Mais quand on tournait la tête, on voyait son regard actuel, on voyait plus d'ailleurs. Elle avait les yeux brillants. Un sourire triste. Elle avait ce truc en plus en ayant quelque chose en moins. Elle avait cette maturité d'enfant précoce, cette façon de se débrouiller avec ce que la vie lui offrait. "Elle est si mignonne, la petite fille sur la photo..."
Elle parlait d'elle à la troisième personne. Je savais qu'elle avait vécu quelque chose qui l'avait complètement changé. Certains vivaient la même chose, mais on sentait qu'au fond deux, c'était toujours les mêmes. Ça leur faisait toujours quelque chose à raconter. Une histoire difficile, dont seul l'humain a le secret du charisme fatal dont elle fait part.
Elle, c'est comme-ci sa vie s'était arrêtée un jour. Qu'elle n'avait vécu que pendant quelques années, vivant "normalement" les banalités de l'existence. Elle connaissait son passé mais croyait simplement que c'était une histoire inventée. Elle, elle était morte pour renaître, sûrement il y a seulement quelques temps, vu la douleur peinte sur son visage. Et je savais que le bébé sur la photo et la femme qui se tenait devant moi n'était pas la même personne. Qu'elles avaient juste quelques vagues souvenirs en commun.
Elle, ça se voyait qu'il lui manquait quelque chose, mais que jamais personne ne pourrait l'aider. Ça se voyait qu'elle était détruite, mais qu'aucun mot, aucune parole, aucune personne ne pourrait comprendre ce qu'elles vivaient. On ne vit qu'une fois ; aujourd'hui elle survivait comme elle pouvait, et je savais que même avec toute la volonté du monde, je n'arriverai jamais à la faire redevenir comme avant, jamais je ne verrais le vrai visage de cette morte-née.
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Vieille plume
Короткий рассказParce qu'on grandit tous. Parce que le temps passe. Parce que les passions sont indescriptibles. Une compilation de vieux textes ; les prémices d'un passe temps qui finalement s'est transformé en espoir et en raison d'exister. Pour toi, ma vieille...
