Introversion

Spleen

Les mots ne dansent plus comme avant

Ils trébuchent et sont hésitants.

Les phrases ont perdues tout leur sens

Leur direction, leur but et leur puissance.

Il y a embouteillage au carrefour 

De mon stylo qui pourtant vit chaque jour.

Toujours les pages sont blanches

Et pourtant ma tête penche

Tant elle est pleine

D'amour, de haine

De nuages incertains 

Et de fabuleux destins

Je pense que c'est la critique au fond,

Que je crains. Pas celle des autres, non, 

La mienne qui m'empêche d'avancer

Qui m'empêche d'aimer

Ce que j'écris.