Florecí marchita,
y ni siquiera sabía
y ni siquiera sabía
cual era mi cometido
en esta vida indigna.
Florecí marchita,
nací muerta,
morí viva,
ame sufriendo;
la noche que amaba,
el día que soportaba.
Y tus hojas afiladas
como cuchillos entraban
y un sutil rojo dejaban
mientras mis ojos lloraban.
En aquello que fue,
en aquello que es.
Encerrada en tus mentiras yo quedé
mientras tu disfrute hacia
a base de mi querer.
Y aun así vivía,
y aun así moría,
con cuchilla en mano
y sangre en el astro.
Y lloro por ti
por tu no estar,
por lo que eres,
por lo que fuiste,
por tu no querer por tu no sentir.
y sin ti sí soy
pero sin mi no
en aquello que estuvimos
en aquello que olvidamos
sin más que vivir,
sin más que soñar.
Únicamente,
Florecí marchita.
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Con Sangre Te Escribo
PoetryCon sangre te escribo mis guerras en poemas sin pensar ni meditar ninguna de mis palabras. Con sangre te escribo mi poesía distópica por si llegas a entender algunas de mis metáforas para explicar este dolor que siento. Con sangre te escribo mi lame...
