этот мир

устал

ничего не болит — я просто устал,
и под вечер сжимаю веки,
так чтоб где-то внутри спрятать злобный оскал
и дойти до ближайшей аптеки.

я не знаю зачем или, может быть, так,
как обычно, забавы ради,
мой отец да и мать воспитали меня,
так что я тут дышу едва ли.

мне никто не сказал, что я слишком чудной,
и что нужно быть реалистом,
я ведь вечно в мечтах, и не знаю о том,
что дорога порой терниста.

я не знаю о том, как бороться, идти,
и чего добиваться в прицепе,
потому я стою на раздолье дорог
в своих самых потертых джинсах.

и плюю в потолок, сочиняю стихи,
это лучше любой учёбы.
не могу ничего, только строки лепить,
как положено: в радости, горе.

да какое там горе, когда у других есть проблемы гораздо хуже,
ничего не могу: ни готовить, ни шить,
но часами бываю в душе.

ничего не болит — просто слишком устал,
потому и смыкаю веки.
почему же никто не учил меня жить,
как положено человеку?

16.05.2020