этот мир

память

но иногда вспоминается,
хоть сама-то себе не ври.
антураж и меняется,
складывается
иначе,
но внутри,
как завоет всё
по-собачьи...
я прошу, не
смотреть в январи.

память такая дурацкая
штука —
привычка,
болезнь,
решение:
оставляет самое
болезненное,
бесполезно хорошее,
словно
в этом есть смысл,
а не повод скучать
и мучиться.

словно
со временем
можно забыть
походку,
голос,
укоры,
жжение,
смех
и улыбку,
наверное,
тоже.
в этой сказке
все выжили,
да,
но боже,
смысл есть,
но только,
если хоть
кто-то
счастлив.

и не ври,
что забыть возможно
имя, фамилию,
отечество, дату рождения,
поздравляешь мысленно,
желаешь счастья, здоровья,
лучшего.
просишь, не ненавидеть
слишком сильно.
рушится,
и если комнатное
пространство измерить
струшенными крошками
чувств, то
оно окажется
переполненым.

объективность
и понимание
всегда проиграют
эмоциям.

а я просто прошу оставить
важное важным,
золотым золотое
и не отрекаться от этого,
делая его выброшенным
и брошенным,
словно мятая палуба
бумажного
корабля
в луже.

смысл какой?

доказать, что тебя всё
устраивает,
начать сначала,
но при этом
писать стихи
где-то в черновиках,
на границах
блокнота.
я же знаю всё это
и понимаю,
мы ведь
старые знакомые.
слишком знакомые.

это всё останется
болезненным
теплом под
кожей.
гложет?
как часто гложет?
болит?
это солнце,
может,
расцветает внутри
из всего, что тебе осталось,
из всего,
что оставили
те
чёртовы
холодные
январи.

28.05.2020