Es triste hablar sola, con un papel y pluma, me gustaría que me respondieras.
Pero no lo harás.
De todas maneras, jamás lo hiciste.
¿Por qué hiciste que perdiera tantos años de mi vida en ti?
¿Por qué fui tan ciega para no marcharme antes de que los golpes leves se transformaran en cicatrices?
¿Por qué sigo aquí?
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Antes de irme [Editando] ©
Short StoryTe amo, pero ya no seguiré aquí. Te dejo cincuenta notas. Porque el cinco es nuestro número. A veces de la buena suerte, a veces de la mala. Son cinco años juntos, desde un cinco de octubre. Me cansé, y hoy me marcho. Te dejo mis notas, aquellas que...
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