La luna sobre nosotros

París...

Estoy en París, si,ahí, en la dulzura de sus besos,pierdo la cordura en la comisura de sus labios.Salto de un trampolín a su universo donde no me importa sentir que caigo.Su mirada, como el lienzo para el pintor,es el orgasmo de mis palabras. El roce de su piel es un vuelco para mi tonta alma.¿Acaso será él mi Big Ben?Mis demonios bailan al son de su risa,como si fuera su objetivo domarlos. Su nombre retumba en mis pensamientos todo el día,paseando por las lagunas de mi caos.Que irónico, está reconstruyendo algo que no rompió...como si yo fuera hierro hecho arte.Y sin poderlo frenar, de pronto, un te quiero se me sale