débauche

d

༒︎

On pourrait écrire des poèmes sur cette peau si blême,
Mais si colorée,
Teintée de rose, d'écarlate,
De luxure enivrée.

Que la lune en soit témoin,
Sous ses rayons se noircient de péché, l'âme de la jeunesse qui s'abstrait, de ryte et de balais langoureux devenus leur synonyme de sacré.

Tristan avait les lèvres arrachées, la pudeur étouffée.

Et tous les jeudi soirs, il finissait,
Dans les bras d'une énième Emily, ou entre les jambes d'un autre Orphée.

Adieu fierté,
Car jamais il ne recontactait, la Agathe, la Maddison, le Rémi,
les amants maudits,
souillés par ses désillusions et ses voyages éphémères dans tous les lits de Paris.

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