débauche

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༒︎

Finalement Tristan était seul, il le ressentait, et il le finirait.
Sans cœur brisé.
Organe de pierre, de plomb, d'une lourdeur infâme, ternie, l'empêchant d'avancer.

Serpent se mordant la queue, question tournée, retournée.

Royal con,
Batard affirmé,
Pour un coup de bite et une insomnie confirmée.

Il l'avait réalisé, dans ce lit, quand Nathalia s'était rhabillée. Elle avait juste murmuré "merci"
Puis s'était recouchée à côté de lui, toujours nu, sans pudeur, pourquoi couvrir son corps en sueur, qu'elle avait aperçu, en long, en large, mais n'avait rien laissé, comme trace infime de passage .

Avait il pour elle réellement existé ?

Pourtant sur Tristan, bien du monde était passé.

Elle était peut être bien bourrée. Comme lui.
Tristan avait pourtant compris.
Qu'il l'avait enfoncé dans le néant, pour une fois de plus lui-même se combler.
C'était pas un médicament, cette nuit.

Alors pourquoi,
Pour quoi,
Elle le remerciait ?

Enroulée dans ses draps encore souillées, par des larmes, du sel, doux fluide corporel.
La brune l'avait assommé, tonné d'un reveil.

Il manqua de sommeil, avait fumé contre un rebord, observait Paris qui veille,
Ville lumière,
Ville dorée.
D'or est la lune, inconnue désormais,

Car incapable de lui expliquer,
Pourquoi l'avait on remercié.

Lui, le vulgaire débauché.

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