À mes tympans crevés

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Le son cristallin de la flûte vient à mes tympans brisés, il les répare pour quelques minutes, sors pour un morceau mes oreilles de leurs pleurs vidés. La pureté résonne dans le tube d'argent, faisant ruisseler les notes dans une rivière tumultueuse qui rafraichit mes oreilles brûlantes d'avoir trop à entendre. La joueuse aspire une goulée d'air comme un claquement de fouet qui casse l'harmonie, mais un fragment de seconde plus tard celle ci se rétablit. Seul le son rond de l'instrument m'emplit, j'arrive à faire abstraction des autres bruits, tandis que je décrypte chaque parcelle de note pour occuper mes pensées ardentes. Mais, la mélodie se fait mourante, la dernière note s'allonge de plus en plus avant de s'éteindre dans un dernier soubresaut, et arrive la fin bien trop tôt.

❝notes qui volent elle dans les cieux jouait de qui crèvent la flûte traverciel, de notre vie laide celle qui elle voudrait se te fait suicider la vie voler au de tant de mauvais dessus de tout, sans ces sons clairs mais moi elle aurait déjà disparu j'ai du dans les retourner limbes du brûler en silence mort bas.❞