No se puede describir algo que, cuando lo piensas o lo sientes, te deja sin palabras. Pero bueno... escribir es la insistencia ante lo imposible; la demencia que no olvida y el silencio que siempre recuerda. Y a veces -muchas- es poner en palabras l...
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Dice Draco Rosa en su canción 'Amantes hasta el fin':
las cosas del mundo en este anochecer, nada importan ya.
Inicio con ese contexto, con esa palabra "amantes". Porque más allá de amor o del sexo, lo que estos tienen es complicidad... Un vínculo en el cual se disfrutan y comparten sin ningún condicionante ni límite (algo así vi que también escribiste); de forma totalmente libre y, si algo es libre, también será salvaje. Dándose algo que nada ni nadie más les da. Exclusivo y sin importar si a veces llegan a estar distantes...
La única distancia es el pensamiento. Tan es así, que la foto del mar al inicio, la tomé pensando en ti. En el día (bueno, más bien noche ya que son las 12:27 a.m.) en que estuviera escribiendo por ti, para ti. Dejándome llevar hasta donde el *estro me provoque y arrastre...
Algo como cuando escuchas una canción y lo mismo te pone sensible, queriendo abrir tu pecho para que tu alma la grite liberando una implosión como también, te eriza la piel e inquieta tus manos queriendo estrujar tu cuerpo para beberle gemidos, exprimirle el aliento y sonreír concupiscente. En ambos casos -emocional o erótico- enceguecido.
Y claro, tengo que preguntar ¿la invitación a escribir fue con algún fin o por algún motivo? ¿Lo descubriré o iremos desarrollando a partir de este texto-confesión mío? ¿Viste -o has visto- algo distinto o especial en mí y por eso me compartiste este otro espacio tuyo?
No lo pregunto por ego ni por querer ser o significar algo para ti. No. Soy curioso, me gusta saber, aprender y claro, me genera emoción que una mujer (usaré una expresión de la película 'Alfie' con Jude Law) de tu "calibre", de pronto me escriba y ahora tengamos o compartamos por acá, en letras.
Y lo digo porque, para mí, que alguien sepa que uno escribe (o que lo lean de forma más personal) no se le comparte a cualquiera. Escribir es mostrarse sin filtros; sensible o cínico, vulnerable o indestructible. Frágil o violento. Morirse de amor entre líneas y en las siguientes, por amor revivir o también matar. "Además, todos matan a los demás en cierto modo."
Así que nada, aquí me tienes... siéndote en letras. Porque para qué escribe uno, si no es para acariciar con palabras, hablar más allá del tiempo (a veces de los que nunca fueron) y construir un lenguaje que, como sucede con las miradas, penetren el pensamiento, provoquen o modifiquen conductas desde el más profundo, sincero e íntimo de los silencios.
Los míos, por ahora, te dicen que sí, soy sensible, apasionado, entregado, ocurrente y loco, pero también analítico, solitario, pensante y selectivo.
Que lo mismo me rompo a solas y me ausento para escucharme, así tenga que tocar fondo, cortándome con mis propias esquirlas, como lo mismo socializo o igual, de vez en cuando, disfruto lo más que puedo el placer, el sexo. Y sí, algo voyeurista la verdad jajaja... soy muy visual y me pone ese erotismo del cuerpo, de provocar. A veces lo hago con fotos mías, de mi cuerpo; creo ya te has dado cuenta por algunas cosas que luego subo a Instagram. No sé qué tanto me leas o veas pero bueno...
Ha sido diferente escribir así... siento se me da más fácil cuando se trata de poemas o poesía e igual, ésto, será una especie de "carta de presentación" (saludos cordiales) jajajaja ok, ya... me pondré serio de nuevo. Me refiero a que no es tampoco una especie de relato donde me meta en algún personaje y ya desde ahí, comenzar a darle vida, llevándolo donde yo, el texto o mis fantasías, quieran. Ya veré dependiendo de tu respuesta...
Nos leemos y ojalá la espera (ansiosa de tu parte) haya valido la pena.
Por cierto, vi que te uniste a esta plataforma un 19 de noviembre... Ese día es mi cumpleaños.
"La poesía lleva al mismo punto que todas las formas del erotismo: a la indistinción, a la confusión de objetos distintos. Nos conduce hacia la eternidad, nos conduce hacia la muerte y, por medio de la muerte, a la continuidad: la poesía es la eternidad.
Es (como escribió Rimbaud) la mar que se fue con el sol."
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P.d.- vi la foto en traje de baño que subiste a Instagram (la última que tienes) y, como buen voyeurista -ya ves lo que te escribí arriba- me perdí contemplándola, contemplándote... tenía que decírtelo.
Suspiré, me mordí los labios (como lo acabo de hacer ahora), mi mirada se clavó fijamente en esa imagen tuya hasta que de pronto, inevitablemente y por un par de segundos, cerré los ojos y me perdí... ilapso.
Ya después, y enseguida -lo prometo- me sonreí como con pena, como si no tuviese que haber reaccionado así y dije: cuando le escriba, se lo haré saber... Cumplí.
"Quien busque el infinito, que cierre los ojos".
Milan Kundera.
*Estro.- ardiente y eficaz estímulo con que se inflaman, al componer sus obras, los poetas y artistas.
