𝒑𝒐𝒆𝒎 - 𝒋𝒂𝒆𝒅𝒐

poem

10/06/1828

¿Es verdad que de estar muerta sintieras...

¿Es verdad que de estar muerto sintieras menos vida en ti mismo sin la mía?
¿Que no brillará el sol lo mismo que antes sabiéndome en la noche del sepulcro?

¡Qué estupor, amor mío, cuando vi en tu carta todo eso! Yo soy tuyo...
Pero... ¿tanto te importo? ¿Cómo puedo servirte vino con mi mano trémula?

Renunciaré a los sueños de la muerte volviendo a las miserias del vivir. ¡Ámame, amor, tu soplo resucita!

Otras cambiaron por amor su rango, y yo por ti el sepulcro, la dulzura celestial por la tierra aquí contigo.

K.D