Университет Искусств. °не отредактировано.°

[•18 глава•]

            [18 глава.]

Наполненный одиночеством — этот сад расцвел
Усыпанный шипами.
Я подвесил себя в этом песочном замке.

[The truth untold.]

Pov _ Jennie.

Прошло довольно-таки много времени, с того момента, как мама покинула пределы заведения. Моё лицо, наверное, не выражало ни единой систематической привычной для человека эмоции. Сложно вообще предугадать, что могло скрываться за этим "ни что". Слишком много эмоций внутри меня, я не знаю чего я хочу.

Я всего лишь делаю вид, что мне наплевать, но разве это так? Мне не в первой притворяться, мне хорошо знакомо это чувство. Будь бы у меня возможность, я не хочу испытывать и наконец спрятать что-то под названием "чувства." Но, там где присутствует Надежда, непременно и есть отчаяние, так скажем, обратная сторона медали.

Однажды завтра, которое мы так ждём, превратиться в воспоминания из прошлого. Я утешаю себя, что так и должно произойти, я говорю себе, что мир не идеален. Безысходность — это самая отвратительная вещь в моей жизни, я становлюсь столь жалкой, что становиться тошно от самой себя. Я хотела быть сильной, но увы, я слабею.

Я хочу винить всех, кто окружает меня, хочу винить мать, отца, кого угодно. Осознание этого столь быстро, так же как и успевает покинуть меня. Боже, да кто я такая, что бы обвинять человека в том, что он испытывает? Да и когда же, я успела записать себя в святоше, чтобы упрекать в грехах чужих? Но и я не смею оправдывать отца. Измена, конечно, вещь простимая, но со времён, когда позабудется, когда придёт, то самое "завтра" превращая всё на своём пути в - прошлое.

Говорят время лечит, но увы, это не так, это — экзамен, и только лишь ты знаешь как его сдать. Время даёт нам возможность забыть и утихомирить свою пыл боли, с горечью оставаясь где-то там, в памяти прошлого изредка давая о себе знать. Жаль лишь в этой ситуации, маму. Она последний человек, который должен был повидать такое, прочувствовать, но что я говорю?

***

Все мы в некотором роде похожи на книги.
Мы не можем до конца осознать свое содержание, поэтому часто пылимся на полке в надежде на то, что наша обложка привлечёт нужного читателя. Хотим, чтобы он был добросовестным и бережно относился к нам, поэтому боимся, что наш внутренний мир может оказаться недостаточно интересным, чтобы заслужить такого обращения.